但顾七好像知道他的心思，爽快地给了他答案。
“他死了。”
宁远从床上弹起来。
“是自杀。”顾七说：“他是作家，生病之后，再也看不懂自己写的东西。即使能下笔，也无法贯通前后，从此没有办法再写长段文章。那阵子我再外面出差，出门之前，偷偷录了一份卡带，好每天读给他听，自以为天衣无缝。结果，没有等到我回来，他完成了最后一篇作品，从我的医院大楼跳了下去。”
宁远说不得话，顾七笑道：“我很后悔。这辈子唯一觉得失败的一件事，就是没有问过他做什么工作。现在想想，他大概一开始就决心要离开，最后的日子不过是为了那本书。我帮他修改，拿去投稿发表，算是完成了他的遗愿。”
宁远说：“他一定能明白你的心意。”
顾七无奈地摇头：“他不明白。出差之前，我还忙着给他做复健，四处留了纸条。我说，‘我爱你。‘”他笑了笑，道：“就说到这里吧，太晚了。即使我把那栋楼拆了，再不准建三层以上的楼，我那个偏执的病人也回不来啦。”
顾七背光坐着。灯光从他周身绕过，他脸上的阴影因此更加浓郁，只余一个突兀的轮廓。宁远不知为何，竟觉得心酸起来。他开始后悔自己的问题，后悔到恨不得甩上自己几拳。
顾七转过身去，宁远满心懊恼，从床上跳下来，轻轻靠在他的背上。
“如果你不介意的话，我能当你的病人吗？”
他的口气学得很有几分顾七的味道。顾七淡淡一笑，伸手搂过他。
“好，不过要乖乖
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